2. Preis

TRAUMPASS

von Torsten Schunk

... und dann dieser Pass! Er muss lachen. "Hat er selten gesehen", sagt er, "so einen Pass." 'Pass', denkt er und läuft ihm nach. Geht alles ganz schnell. Er kann nur mutmaßen: schiebt es auf den Moment. "Ein magischer Moment!", sagt er. "Du fängst was an, ohne zu wissen warum. Nur Du und der Moment und Du vertraust ihm." Und als wärs die Hand drauf, hört er plötzlich diese Stimme. Im Stadion ein tausendfaches Brüllen! Aber er, sagt er, hört nur diese eine Stimme. Absurd, oder! Als würde Säure auf ein Foto tropfen und alles wird weiß bis auf einen kleinen Fleck. Jedenfalls sieht er auf und erkennt sie, gleich hinter der Bande neben der Eckfahne: ein Gruß wie aus Porzellan. Kein Scheiß, ein himmelsbraves Mädchen, nichts für wilde Träume, kein Rauschen in der Sehrinde, 'was anderes', denkt er, während sich sein Hirn ein Bildnis von ihr macht und es "Güte" nennt. Und, als würde ihm jemand in den Bauchnabel pusten, nimmt er den Kopf zwischen die Schultern und rennt dem Ball hinterher, wie einem Fährtenhund. Seine Bewegungen fließen, nicht das übliche Gestammel der Schenkel, ein graziöser Lauf, und er ist fast am Ziel, als plötzlich der Rasen neben ihm zu spritzen beginnt. Und er guckt nach links und erkennt diese schnoddrige Fresse, in den Mundwinkeln weißer Speichel wie Tapetenkleister, der Blick wie Rauhreif auf einer Windschutzscheibe, und er spürt, alles was jetzt passiert, ist unvermeidlich. Geht ganz mechanisch: Tackeln, dann den Ball einkeilen zwischen Stiefel und Schienbein und das alles vor ihren Augen, was für Augen: grün wie ein Smaragd, und er weiß, sie muss was ganz Besonderes sein, bei solchen Augen, als er ein drittes Bein bemerkt, steif und geädert kommt es herangeschlittert wie ein Baumstamm, der einen Hang runter rast. "Dann ist alles irgendwie durcheinander", sagt er. Er hört sie hüpfen und klatschen, er hört ihre Gänsehaut und das Knacken in seinem Gebälk wie von einem vertrockneten Olivenzweig und dann dieses satte Schmatzen, sieht das Beige seines Knochens, das Fleisch gespaltet gleich einem Holzscheit und die bleckenden Stollen des Fremden, wie Reisszähne an seinem Schienbein. "Aber von Schmerz", sagt er, "keine Spur!" Er blickt auf zu ihr und sie: sie schlägt die Hände vor den Mund, ihre Augen glänzen feucht, und dann nimmt sie seine Hand und drückt sie ganz fest. Nimmt seine Hand und drückt sie ganz fest! Von sich aus! Während er den üblichen Schwachsinn kriegt: taube Zunge, Schwindel, delirantes Syndrom usw., den gesamten Mist eben, den Menschen so kriegen. Aber die ganze Zeit über hält sie seine Hand. "Oh seliges Krüppelsein!", sagt er und dass es der beste Pass seines Lebens war. Mit Abstand der beste! Ich frage ihn, ob er sie jemals wieder gesehen hat, und er sagt: "Nöh, die war nie wieder da." Und dann guckt er durch mich durch. Mit so nem komischen Lächeln und Falten auf der Stirn wie der Balg einer Ziehharmonika.